Albert Ostermaier: Außer mir

STALKER

abschied eine wissenschaft das
inventar deiner unaufmerksamkeiten
die zurückgezogene hand die statistik
der unausgesprochenen sätze in
meinem heft die durchgestrichenen
antworten auf fragen die nie kamen
die deklination des schweigens in
der küche vor dem kühlschrank die
haltestellen an denen ich auf dich
wartete den mantel über dem arm
im regen die verschiedenen
bleistiftgrössen je nach dem wetter
vor meinem fenster die frankierten
briefe mit dem schweren papier ohne
adresse in den schlitz gesteckt im
nebel das verschwinden der worte
beim gehen meine unleserliche
schrift im kopf die abbrechenden
zeilen der konjunktiv meiner
berührungen mir war immer als
würdest du mit deinem rücken
atmen und ich müsste neben
dir ersticken ich wurde unsichtbar
ein fremder in deinem leben aus
glas der darauf wartet dass dein
hauch sich auf ihn legt bevor er
zerbricht in unzählige scherben
und in jedem ihrer spiegelbilder
läge dein gesicht und ein blick
als wäre ich es den er vermisst

 

 

 

Liebes- und Leidensdinge außer Atem

 

Tränen aus heiterem Himmel

– In seinem neuen Gedichtband Außer mir beschwört Albert Ostermaier die Bitternis beendeter Liebe, kauft bei Shakespeare ein Pfund Fleisch und reist nach Venedig. –

Albert Ostermaier gehört zu den fruchtbareren unter den deutschen Autoren der Gegenwart. Um die dreißig Dramen umfasst das Werk des 1967 Geborenen, etliche Musiktheaterstücke und Hörspiele, drei Romane – und zehn Gedichtbände. Ein weiterer ist jetzt erschienen, Außer mir. Nicht, dass es etwa ein schmaler Band wäre; er umfasst rund 200 Seiten, in einem für Lyrik eher gedrängten Schriftbild. Überwiegend lang sind diese Gedichte, im Schnitt zwei Seiten, und alle nach demselben rhythmischen Muster gebaut: freie Verse, ohne strophische Unterteilung, je sechs bis zehn Silben lang, und ohne Satzzeichen.
Das ist, man muss es so sagen, schon recht monoton und straft den Titel Außer mir Lügen: Dieser Dichter schlägt alles, was ihm begegnet, über denselben Leisten, den er immer dabei hat, one size fits all. Die Dinge haben keine Chance, in ihrem eigenen Licht zu erscheinen. Ja, Licht gibt es insgesamt sehr wenig, eine der acht Abteilungen heißt „Nächte unter Tage“, eine weitere „Blindkopie“. Diese schwer lastende Beschaffenheit des Ganzen wäre eine Hypothek für den Band, selbst wenn es sich bei jedem einzelnen Stück darin um ein hochoriginelles Juwel handeln würde.
Davon jedoch kann keine Rede sein: Eine große Rolle spielt darin die konventionelle Bitternis beendeter Liebe.

ich hing
an dir dem restposten mit dem du mich
eingewickelt hast und ausgestopft
der rote faden für deinen schein
der strich den du zogst wie den
reissverschluss übers schlüsselbein
liesst mich liegen wie einen
gebrochenen absatz du bist nicht
mehr auf der höhe schatz du kamst
mich teuer zu stehen (…)

Das könnte ewig so weitergehen (und tut es); und auch der exzessive Zeilenbruch, der mit Absicht an den unmotiviertesten Stellen einspringt wie zwischen „nicht / mehr“, und „den / reissverschluss“, schafft es nicht, eine belebende Synkope zu liefern.
„verstrickt“ heißen diese Gedichte oder „verdreht“, „kälteschutz“, „eintagslieben“ oder „bescherung“. Bestimmt mal wieder eine schöne Bescherung, denkt sich der Leser, womit er auch nicht falschliegt.

was ich dir schenke den ersten
schnee aus heiterem himmel
jene träne die als sie dir aus den
wimpern fiel nichts als unglück
war (…)

Drüber steht ein Motto von Herbert Grönemeyer und erlaubt einen tieferen Blick in Ostermaiers poetische Werkstatt, als dem Autor lieb sein kann. (Auch Peter Maffay mit seinen sieben Brücken kommt zu Ehren, als Kryptozitat.)
Auch, wo Ostermaier das immergrüne oder vielmehr immerschwarze Feld der Liebe verlässt, sucht er sich Themenkomplexe, die es nicht leicht machen, einen neuen Ton anzuschlagen. Die Abteilung „Unter uns“ verwandelt Die Katze auf dem heißen Blechdach, das Theaterstück von Tennessee Williams, in ein „Familienalbum“, in dem die einzelnen Figuren Gelegenheit zu langen Monologen erhalten; „Ein Pfund Fleisch“ besorgt dasselbe für Shakespeares Kaufmann von Venedig. Das mag Ostermaier, der sich als Autor zwischen Lyrik und Dramatik versteht, reizvoll erschienen sein. Aber die Rollen verlieren dabei ihre dramatische Qualität, ohne doch eigentlich eine lyrische zu gewinnen.
Und nicht fehlen darf, in der mit 36 Seiten längsten Abteilung des Buchs, die Stadt Venedig, angerufen als „Die Unsichtbare“, als gäbe es von ihr nicht eine Billion Urlaubsfotos. Getreulich wandelt der Dichter, als hätte es vor ihm noch kein Mensch getan, auf dem Pfad der Sehenswürdigkeiten: „piazza san marco“, „palazzo ducale“, „accademia“, ponte di rialto“ lauten die Titel; Letzteres schließt:

(…) er zum fischmarkt
wo er zusah wie die graugrünen
hummer im siedenden wasser die
farbe seines herzens annahmen

Mit einem Wort, Ostermaier braucht sehr viel Raum, um ein Monument für die Sentimentalität des Dreitagebarts zu errichten.

Burkhard Müller, Süddeutsche Zeitung, 19.12.2014

Am Steuer des Sportwagens Lyrik

– Die neuen Gedichte von Albert Ostermaier strotzen nur so vor PS. Doch wie steht es um die Verankerung dieser Lyrik in der Gegenwart? Denn Originalität allein kann ja auch schnell zur Masche werden. –

Wenn sich der Rang eines Künstlers daran bemisst, ob er sich in einer unverwechselbaren Sprache einem elementaren Thema widmet, dann hat der Dramatiker und Lyriker Albert Ostermaier längst den Olymp deutschsprachiger Autoren erklommen. In atemberaubender Produktivität lotet er in seinen mehr als ein Dutzend Gedichtbänden die Gefühlswelt des zwischen Verzweiflung und Selbstbehauptung schwankenden Subjekts aus. Seit seinem 1988 erschienenen Debüt Verweigerung der Himmelsrichtung, aus dem noch so spröde politische Interventionen wie „mogadischu irgendwann im februar“ herausragten, schreibt Ostermaier konsequent über Liebe und Sexualität. Ohne sich zu verzärteln, siedelt er seine Gedichte gezielt zwischen „hard core und softporn“ an, wobei Ostermaier den ersten der beiden Pole programmatisch zum heartcore (1989) und damit das Herz zum Gefühls- und Poesiezentrum gleichermaßen ernannt hat.
Ostermaiers neuer Gedichtband Außer mir schließt nahtlos an seine vorherigen Arbeiten an. Von seinen insgesamt acht Kapiteln unterwerfen sich fünf bedingungslos der Tyrannei der Intimität und steigen in die dunklen Niederungen des Subjekts hinab und schildern abschließend verschiedene Trennungsszenarien.
Die Auslotung des Emotionalen, aus der selbst die minnetauglichen Heldenlieder seiner punktgenau zur diesjährigen Weltmeisterschaft erschienenen Fußballoden nicht herausfielen, ist bei Ostermaier seit umWaelZTOn (1989) von einer Erkenntnis durchdrungen: dass jede Erfahrung medial vermittelt ist, dass sich kein Ausdruck großer Gefühle mehr von jenen Sprachschablonen lossagen kann, welche durch Filme, Romane oder Dramen in das kollektive Gedächtnis wie in das subjektive Empfinden eingedrungen sind. Ostermaier hat daraufhin die Not zur Tugend gemacht und arbeitet die eingängigen Zitate der Liebesklassiker in seine Gedichte ein.
Seine Montagetechnik zeigt sich bereits am ersten Gedicht des neuen Bandes, das die eindringlichen Liebesdialoge von Louis Malles Les Amants einspielt. Gerade weil die Zeilen inzwischen Patina angesetzt haben, eignen sie sich, um sie wie verblichenes Silber zu neuem Glanz aufzupolieren. Ostermaiers Liebeslyrik trägt insofern die Züge einer Popästhetik, als sie den Originalitätsgestus vermeintlich genialer Autorschaft ausschlägt und die angebliche Grenze zwischen Unterhaltungs- und ernsthafter Literatur längst überbrückt hat. Sie bezieht ihr Material ebenso von Shakespeare und Schiller wie von Grönemeyer oder Richard Fleischers Kino-Dystopie Soylent Green.
Im vierten und fünften Kapitel von Außer mir allerdings wächst sich die Reinszenierung bekannter Vorlagen zu Rollengedichten aus, in denen Ostermaier erst dem Personal von Tennessee Williams’ Die Katze auf dem heißen Blechdach, dann den Figuren von Shakespeares Kaufmann von Venedig Verse in Herz und Bewusstsein implantiert. Da die Gedichte den Figuren keine neuen Facetten abgewinnen, hinken sie den Originalen bildungsbeflissen hinterher. Hingegen leiden jene Texte, die Ostermaier im siebten Kapitel versammelt, an einer Art Phantomschmerz. Es handelt sich um Arbeiten, die er im Dialog mit Fotografien von Christopher Thomas bereits 2012 in einem aufwendig gestalteten Bildband publiziert hat. Jetzt aber fehlen den Gedichten spürbar Thomas’ merkwürdig lichtscheue Fotografien, auf denen sich ein menschenverlassenes, vom Tourismus reingewaschenes Venedig am frühen Morgen aus dem von der Langzeitbelichtung glattgestrichenen Lagunengewässer zu erheben scheint.
Wenn Ostermaier in Außer mir überzeugt, dann als Liebeslyriker. Als solcher hat er seine Techniken inzwischen bis zur Perfektion verfeinert. Seine Gedichte setzen ein, indem sie die poetische Energie eines bekannten Denkmusters, Sprichwortes oder Bildes mit Hilfe einer minimalen Veränderung freisetzen. Charakteristische Eröffnungsverse lauten etwa: „totgesagte lieben länger“ oder „je tiefer man sich in die grube / gräbt desto stiller wird es“. Goethes „es schlug mein Herz“ wird „verdreht“ – so der Titel des Gedichts – zum konfrontativen Herz- und Faustschlaghybrid:

mein herz schlägt
dir ins gesicht

Aus solchen Ver(s)drehungen, die Ostermaier mit seinem Gedichtband Herz Vers Sagen (1995) zum Markenzeichen gemacht hat, entfaltet sich der Fortgang des Gedichts. Obwohl in „verdreht“ der folgende Vers behauptet „mich kannst du vergessen / meine liebe vergisst du / nicht“ und somit die Liebe gegenüber dem Subjekt ausspielt, bildet dennoch das „ich“ das Gravitationszentrum des Gedichts. Im „gesicht“ des zweiten Verses mag es noch verborgen liegen, im „mich“ wird es bereits in die Aussage des sprechenden Subjekts überführt, um anschließend zur klangliche Elementareinheit zu avancieren:

denn mein herz
hat nen stich
wie ich und sticht
bevor es bricht und dir
das letzte mal ganz und
gar mit haut und haar
aus dem herzen spricht.

Aus den phonetischen Einheiten entsteht der Ego-Sound nicht nur dieser Verse. Denn Ostermaier hat nicht nur eine Vorliebe für die Arbeit mit dem Klang, sondern inszeniert bevorzugt Dialoge zwischen einem von Liebe entflammten Subjekt und einem mal angeschmachteten, mal beschenkten, mal erniedrigten, mal bedrohlichen „Du“. Fluchtpunkt dieser Liebeslyrik ist die Hoffnung, in der höchsten Intensität gemeinsamen Fühlens den anderen und sich selbst zu finden. Der Titel des Bandes Außer mir gibt vor, die Intensität lasse sich bis zum Exzess steigern. Da er zudem mit der Überschrift des ersten Kapitels, auch Außer mir, korrespondiert, suggeriert er, eine Verschmelzung im Exzentrischen sei möglich.
Pathos und Dringlichkeit bestimmen die Gedichte. Auf filigrane Sprachakrobatik, grüblerische Sprachskepsis kommt es nicht an. Rauh, hart, Schlag auf Schlag, zielt Ostermaiers Lyrik auf das Ganze. Bei ihm ist die Liebe noch Duell, und es zählen noch die alten Revolverheldenstereotypen:

dein magazin des glücks
war schnell leer dein herz
entsichert und alles verschossen

Entsichert ist auch die Sprache. Konsequente Kleinschreibung, Verzicht auf Satzzeichen, starke Rhythmisierung, harter Zeilenbruch, das Anschmiegen des Schriftlichen an die gesprochene Sprache sollen die Lektüre in einen Flow überleiten. Mögen die einzelnen Versatzstücke der Verse montiert sein, am Ende sollen sie überwältigen:

pur und ungeschnitten
raw und uncut fuck
direkt in dein hirn hinein

Der ideale Ostermaier-Satz jagt mit den PS eines Sportwagens durch die Zeilen; das Bedeutungsverdeck seiner Wörter offen, trägt er seinen Anglizismus lässig wie eine Ray-Ban-Sonnenbrille. Für distinktionsbewusste Intensitätsanbeter ist Ostermaier mit dieser Poetik zum Liebling ihrer Herzen geworden. Deren Sprache inszeniert er wie kein Zweiter.
Warum selbst bei Ostermaiers Liebeslyrik ein Unbehagen bleibt, liegt weder am viel gescholtenen Rückgriff auf (männliche) Klischees noch an der angeblichen Oberflächlichkeit seiner Dichtung. Vielmehr arbeitet Ostermaier mit der Vorstellung, Poesie befähige zum Ausdruck von Empfindungen, die außerhalb des Gedichts unsagbar blieben. Und er führt die romantische Liebe als Heilmittel gegen die Krise des modernen Subjekts ins Feld. Das entspricht der Lyrik-, Liebes- und Sprachauffassung, wie sie der junge Goethe mit poetischem Furor evozierte und Hegel sie in seiner „Ästhetik“ philosophisch untermauerte. Diese Positionen mögen heute noch populär sein, in den vergangenen zweihundert Jahren sind dennoch gut begründete Zweifel an ihnen aufgekommen.
Albert Ostermaier ignoriert diese Kritik. Er gibt sich einerseits postmodern, bleibt andererseits aber in der Zeit um 1800 hängen. Ob es nicht möglich wäre, diesen Spagat aufzulösen, um mit beiden Beinen im Jetzt zu stehen, bleibt auch nach seinem jüngsten Gedichtband offen.

Christian Metz, Frankfurter Allgemeine Zeitung, 15.11.2014

Weitere Beiträge zu diesem Band:

Mario Osterland: Alles beim Alten
signaturen-magazin.de

Franz Hofner: Gnadenlos verständlich
fixpoetry.com, 25.9.2014

Thorsten Schulte: Energie
literaturkritik.de, Januar 2015

Carl Wilhelm Macke: Außer mir
borromaeusverein.de

Carl Wilhelm Macke: LitMag-Weltlyrik: Albert Ostermaier
culturmag.de, 17.9.2014

Klaus Hübner: Außer mir
westzeit.de, 1.12.2014

Bernd Leukert: Stiefelschritte der Ameisen
faustkultur, 9.10.2014

 

 

Albert Ostermaier spricht über den Begriff „Lyrik“

 

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Albert Ostermaier liest sein Gedicht Zählerstände.