Abgetrieben

ABGETRIEBEN: ins Gedächtnis – weißt,
Was deren Hurenkind ganz oben auf
Der Seite stehen läßt und heißt,
Als wäre das – wie nichts – ein Probelauf,

Ein Satz über den Satz hinaus. In Edelblei
Gebunden ein ursprachiges Verbar, das
Man im Berg verwahrt für die zweidrei
Noch weichen Wissenschaften. (Klar, was

»Prosa« hier bedeutet:) Ritualen, die
Uns Landschaft und die Neugier kosten,
Wehren wir formell mit radikalen Zwie-
Gesängen, bis die Phrasen fraglos rosten

Auf den Widmungstafeln. Unaussprechlich
(Wenn auch durchaus denkbar) ist, daß
Alles mehrfach vorkommt, Dieses frech sich
Ranmacht, Jenes rein zufällig frißt, was

Nicht mehr gilt und doch von einem Buch
Ins andre emigriert. Nur ein Geruch
Von drüben ist der Name – Gehversuch,
Letztlich zu wagen:
aaaaaaa     aaaaaaaa»Los denn! Geh! Versuch
Es auszutragen!«
aaaah aaaaaaaaaaUnd so fort. Im Text
Folgt nun (Hervorhebung von mir) ein Ja,
Das mancher Insel ohne Mittelmeer zunächst
’ne Luft, dann Sicht verpaßt. So nah

Sind uns die Mythen! Staubgefäße! Daß
Wir mit ihm (ein Russizismus, neben-
Bei gesagt, für »ich und R.«) im Spaß
Statt Witzen Wunden schmeißen, wenn wir Leben

Meinen, bleibt unter uns, ist taxonomisch
Zwar durchaus von Interesse, eröffnet aber
Keine Perspektiven. Was nach außen komisch
Wirken müßte, wäre ein versierter Traber,

Der im Doppelreiher Lust am lieben langen
Marsch einübte und vor Publikum verträte –
Standbein rechts, Spielbein links … (Belangen
Könnte man ihn kaum; er würde späte

»Einsicht«, vielleicht »Reue« zu seiner bruder-
Tollen Schwester wählen, würde krausen
Sensibilitäten steuern, »Zärtlichkeit« mit kruder
Mine jedem weitem Blatt ein pausen,

Bis die Schreiberlinge von der Wider-
Standsästhetik voll auf Egotrip – nach innen
– Fahren und bei Wronskij echte Tränen, Lieder
Und Gefühle borgen, um den Leib mit Sinnen

Zu möblieren, ihn wiederum, wider Erwarten,
Als Politikum herabzukaufen…) – Sei’s
Drum, ersetzen wir auf Himmelskarten
Riffe durch Gezeiten, ernten blindes Weiß,

Das sich als Salz behauptet und beweist –
Nein, jenes Land gibt es noch nicht,
Wohl aber Nacht, den Blick, der kreist,
Doch keine Grenze trifft. Gegen Gewicht

(Anstelle einer Theorie der Wolke): Worte,
Die sich zur Bedeutung »Wolke« ballen,
Endlich Sinn statt sinnvoll werden, letzte Worte,
Die die Wolke dementieren und dabei verfallen.

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa(21. Juni 1981; Prosa für H. H.)

 

aus: Felix Philipp Ingold: Haupts Werk Das Leben
Ein Koordinatenbuch vom vorläufig letzten bis zum ersten Kapitel.